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Poema con fusión

20/12/2003 - Autor: Huseyn Vallejo - Fuente: Webislam
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Fusión
Fusión

El hombre tiene nostalgia                                                                                     de una medida perdida

José Lezama Lima

Tengo un termo-reactor en la cabeza

y es trueno y es metralla

mascando la tiniebla dulce y fiera.

A veces tiendo puentes y en la noche

los átomos sin tedio

se ofrecen en cascada y es la lengua,

la propia lengua de la marioneta.

Y es la muerte, la muerte

también una mañana

supo el sabor sulfúrico que arrojan

los átomos sin tedio.

Y el termo-reactor en mi cabeza

gira que gira y algas en la mano,

y pelo en pecho y árboles de sueño,

y en cada dedo ramas, oh flor, oh silueta.

 

A veces en la noche,

hijo del hormigón y la sospecha,

sin otra máscara que el como

(manos como flores, sol como mirada,

pies como camino, vientre como miedo)

me hundo en la tiniebla cotidiana

con ojos rotos y alma escurridiza...

Y allí meto mis pies como plegaria,

mis manos como iluso,

mi cielo como un nervio ilimitado,

mis dientes como mito,

mis uñas como influjo de la luna...

Y meto todo eso y más en un batido

y el termo-reactor al tiempo precipita

la ternura indual de estar parado.

 

¡Oh sombra que el granito preservaba

y espadas que mis labios han troceado!.

¡Oh espacio donde posa el torbellino

toda su fuerza y quédese enterrado

en un puntito negro y una cola

de estrellas en la incierta catarata...!

Son los tams tams del tiempo que declina,

son tramas y más tramas de tierna analogía,

son los contornos nítidos de un sueño

vendido al por mayor de la mañana.

 

Todo rima con todo, todo nos contiene

y vierte su promesa en una forma.

Todo lo que sabían los antiguos

lo saben los poetas sin saberlo,

lo sabe el marinero sin saberlo,

lo sabe el campesino ante la nube,

el valiente en la barba de su miedo,

lo sabe quien no sabe pero sueña.

 

El terco radiador de mi cabeza

nostálgica trasiega con los mitos,

con el saber de una medida

perdida para siempre.

Ya no hay analogía ni balanza,

no hay medida que junte al hombre con el cielo

y al cielo con lo arcano y con la tierra.

El rayo ya no significa, no es

el crepitar del cielo en la cabeza fulminada,
un resplandor que abrasa,
de Júpiter la azada,
la aparición del fuego en la mirada
por un azar que sólo el fuego sabe.

Ya no hay analogía que valga,

cuentos de los antiguos,

saber que deja un eco de nostalgia

para dar calidad a tu poema

y decir que has pasado por la cueva.

Cuentos de los antiguos, pero soy el otro,

y el otro se parece a un río

manchado por la industria fratricida

que tiene que caber en el poema.

Si todo rima con todo, si todo simboliza

también la industria pesada y el cemento

tienen un arcaísmo luminoso.

 

Oh horror bucólico que estalla,

ríe que ríe el huérfano de estrella,

masca que masca el chicle de su vida

como un funámbulo perdido

en una cuerda floja...

Mirad en la noche como el humo sale

haciendo señales a la estación de tren

donde olvidé un poema de amor al enemigo.

La fábrica y la estación, el hierro y el coche

son como el apache y el comanche,

perdidos en la inmensa pradera de la noche.

"Si la verdadera naturaleza se ha perdido

todo puede ser naturaleza". Pascal lo dijo,

y el termo-reactor en mi cabeza

gira que gira y algas en la mano.

Todo puede ser naturaleza,

todo entra en el torbellino de este día

como signo feliz de un mundo intermedio

que cruza sus brazos sobre el pecho

para abrazar la nada que nos une.

 

Mientras el humo nos rodea,

(oh radiador sin fin de la memoria,

corredor de metáforas sin brillo),

se amplía el horizonte del suicida

y en una mano fábricas de vidrio

y en otra mano postes de teléfono,

cables azules que nos dan la vida,

y en cada mano un plástico divino.

Oh sol anestesiado que placas regenera,

sol de la eternidad domada y masticada,

sol de la caverna eléctrica trabaja

ya sin amanecer ni ocaso.

Oh enferma trabazón de un sínodo de bruma

penetra la mirada, ya no hay tiniebla cotidiana,

la luz es indual y el loco del vecino

es Samael que vaga por la calle.

Oh sol de un mediodía meridiano,

portador de una fausta fantasía,

dinamizador de la memoria

del mal en la placenta de la rana.

Croa que croa a rastras mi cabeza,

caliente surtidor de la blasfemia.

Acidia transmutada en tedio, la fatiga

de todas las visiones descompone

para crear un mundo de tribada imposible,

un desfile de versos que chirría.

Oh alto vertedero de promesas,

el álgido momento de este día

tan lleno de sospechas,

de radios y de círculos en boga,

tan lleno de altavoces y de espera,

tan todo mecanismo metralleta,

tan todo todo acorde con la fuga.

Oh punto, solo punto de granito

negro y más negro, bilis deseosa

o espectro calcinado

por un sol de justicia,

verano que hasta arañas degenera,

que hace pensar al perro en la gallina

y al gallo en la ballena.

Mar de este día fiero y disecado,

diluvio de rayos de sol,

truenos negros de la melancolía,

parábola y azufre y medianoche

de peras, pastos, fuentes y fronteras.

Es la línea central que nos separa,

lo orgánico del plástico quemado,

las manos de las fábricas,

los ojos del humo,

los dedos del gatillo.

Oh sol de medianoche,

oh cruce de la línea,

oh analogía, oh vuelta a la batalla

del día con la noche

como horizonte de mi grito.

Retorno de las ínsulas que vienen

del sueño a dar la mano y la medida

de cada encuentro y cada despedida.

 

Sí, soy el otro,

y el otro y el otro y el otro.

Yo soy otro,

conmigo simboliza el rayo y el vecino

me ha convocado al juicio y a la seda

y un termo-reactor en mi cabeza

salta

como una mariposa,

como plegaria,

como eso

como

como

como.

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