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La isla

27/11/2003 - Autor: Huseyn Vallejo - Fuente: Webislam
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Isla
Isla

"No man is an island"

John Donne

 

 

Ningún hombre es una

isla, que se sepa

todo está conectado, que

se sepa, todas las madres

son la madre, que se

sepa, todas las islas son la

isla.

 

En esta tierra, en

el umbral, a modo de

interregno, o espacio

dado a la más

oscura molécula

resuena

la nada que nos

mide y nos congrega.

 

En esta misma oscuridad

visible, entre

las líneas de una

mano grande, más

grande que el

deseo, que se

sepa encontrar

la primigenia.

 

Todo es cuestión de

tiempo, que se

eleva, la medida

inspirada en su corona,

en la imagen

impresa, en la impresión

que cede y se

concede.

 

Todo es cuestión de

imágenes-destino, de

ángeles-barquero y en

la orilla de la columna

vertebral se eleva

la misma podre-

dumbre transmutada.

 

Todo es cuestión, todo

es pregunta, todo se

conjuga y nos in-

quiere, demanda una

respuesta, que al darse

al corazón

se eleva.

 

Reconocer la

isla

que se eleva, volviendo

a recorrer lo

consanguíneo, la misma

cualidad salina en

todo lo visible, el reino

de los peces dándose

al secreto, las algas

en la mano más

grande que la noche.

 

Todos el mismo

frío, el mismo

anhelo, si supiese, si

pudiese arrancar, abrir

mi pecho, si conociese al

otro en su morada, si

se rompiese el

molde y lo sabido

sufriese su infinito.

 

Si conversa-

se, tranquila-

mente con las

presencias de la noche, con una

oscura mano en

la muralla, si rompiese

los límites y

el ángel

trajese la pregunta, si

pudiese.

 

Si al elevarse diera

la isla a

su ventura, su

desventura acaso, si

en la mano

un estremecimiento de

algas, de peces, de

destino.

 

Las ruedas, los

escombros, la lucha

de repente, la infinita

manera de arder, lo

consanguíneo, lo con-

sabido en esta isla

acaso.

 

Manera de estar en

el centro, en este

reino indivisible, la mano

y la corona, los

peces y las penas,

la más acústica

víscera increada, la

más rotunda voz o

escombro de este día.

 

Legítima extrañeza,

vocálica medida sin

medida, la mano que en

la luz se ha

suicidado, con panes

y con peces, con

música y con

ángeles-susurro, con una sola

imagen por fin

ilimitada, con una

voz visible, con

algas en la mano.

 

La más rotunda

voz y una

aureola, en esta isla

nadie parecía, nace a

lo semejante ahora

rompiendo la

tiniebla.

 

Cipreses, abedules,

amante la

mirada recorre

cuanto ama, reconoce

el traspiés de su

llegada, reconoce el

porque de la muralla.

 

Una aureola, amante

por siempre

congregada, en una

isla acaso

que es centro de otra

tierra, el mismo

centro acaso

de todo lo visible.

 

Ningún hombre es

una isla, dice

el poeta y danza su

corazón abierto, su

víscera estrellada, su

sangre se evapora.

 

Nada lo mide, nada

lo condena, el

mismo impulso

acaso liberado en cada

corazón se orienta

hacia el amado.

 

Tu rostro en

la isla, la isla que

orienta hacia

otro, el otro es

el mismo, la misma

certeza recorre los

mundos y posa su

mano en mi pecho.

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