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Espejismo

23/10/2000 - Autor: Abdelnur Barrejón
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LLanto de niños y perros va y viene agitando el aire,
dúctil mar, seco y sin peces, con guijarros que lo mueven,
¿dúctil? no, no hay elemento maleable
no hay realidad que se pliegue a los deseos
ni instrumento que no se rebele y siga su camino,
desdeñando nuestros más poderosos empeños.
Quiero mi lenguaje bien pergueñado,
que no descuide aspecto, idea, pensamiento,
trazo, idiosincrasia, significado, afecto.
Inútil. Sale torpe y entrecortado.
Inútil juzgar lo que es de modo cierto.
Inútil tratar de ser poeta.
Nadie se engañe. Sale la voz como un desafuero,
fuego, fuego: peligro, vida, pasión, juego.
Nadie puede escapar mas no es determinismo ni fatalidad.
Asumo la responsabilidad de un tramo más,
quizás sea todo espejismo, todo una futilidad,
no importa; he de llevar la carga
de los amigos que quedaron atrás.
Aquella compañera remota a la que mató la filosofía,
una idea fija, la melancolía,
la categórica entrega a la tierra
de la que se sentía figura señera
paralizada por la imposibilidad de ser
arena y agua, sólida y líquida a la vez,
vano dolor, cruel conciencia de ni sí ni no.
El fornido montañés quedó embrujado,
la maga le encantó con su mirar encendido,
mucho tiempo pensó que era el amor,
era sólo una formidable sensación de calor.
Temblando en su desamparo, eligió la pequeña
refugiarse en la locura y pedir a gritos ayuda.
El artista se sobresaltó de la altura de su vuelo
y buscó un hogar benigno para su consuelo.
Los demás se dispersaron.
Allí quedó el conjunto congelado en un retrato
que aún advierte a quien lo mira:
"No cantes tu nostalgia como esta ciudad,
mira al sureste, coge tu fardo,
semillas de amor y esperanza, gestos de amistad
y reconocimiento, la inspiración de los maestros;
siente este aire tibio y transparente
dispuesto a arropar nuevas jornadas de los hombres,
de otros seres y de una nueva oficina de escritores.
Creyentes, musulmanes, exploradores
de lo que hay fuera y lo que hay dentro,
de lo grande y lo pequeño,
para estar presentes y dar fe
de que lo que es, es y no hay engaño".
El sol toma con suavidad la pendiente de la tarde,
nos acerca al crepúsculo incandescente, mientras
el alma se va quedando absorta, concentrada
en los latidos que se extienden más allá del cuerpo,
se amplifican en sucesivas ondas concéntricas,
olvidan que fueron pálpito, renuncian al sentido,
diluyen su conciencia en la ola marina que, incesante,
se acerca y se aleja de la orilla sin pretender
alcanzarla ni evitarla, simplemente
se mueven al compás, crean armonía y basta
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