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Cuentos sobre la mirada (6)

El tablao

31/10/2012 - Autor: Abdel-latif Bilal Ibn Samar
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Palmas

Aunque hacía tiempo que ya no se podía fumar en ese tipo de locales, todavía olía a humo. La nicotina había amarilleado de recuerdo cada rincón ahora oscurecido por las normas del espectáculo. Sólo el escenario resplandecía. La guitarra acompañaba la paulatina entrada del público, escaso para grandes teatros, pero multitudinario para un espacio tan íntimo como este.

Fuera llovía y el guitarrista parecía saberlo porque las notas funcionaban como eficaz secante para los empapados oyentes. Poco después, la caja despertaba con una percusión pautada que reforzaba una seña de identidad flamenca nada ostentosa. Las palmas aparecían con una doble función: despertar sentidos y sacudir gotas. Atrás quedaban la lluvia, la calle, el mundo. La apariencia del mundo.

Pocos minutos o horas después, el reloj se había evaporado con las últimas gotas. El cante había conseguido afianzar un ritual que volvía a recobrar liturgia de exilio, de margen, de olvido. No había canciones ni espectáculo, sino lamento, alegría, grito. Guitarra, palmas, voz.

Tanto escrito ya sobre el flamenco, tanta poesía... Sin embargo, esa noche se había perdido el tiempo. El gitano, el morisco, incluso Ziryab y su corte, junto a la expulsión y el fratricidio, el disimulo y el olvido. Todo se arremolinaba y recobraba conciencia. Vitalidad y permanencia.

En mitad de ese viaje, o tal vez para concluirlo, las palmas acompañaron, una vez más, ese roto cantar que sin cesar repetía: «Mi Corán, mi corazón / mi Corán, mi corazón / mi Corán, mi corazón. / Saltan chispas de arena / y restos de creencias antiguas / se dispersan. / Y sigue / sigue / y sigue: / mi Corán, mi corazón / mi Corán, mi corazón / mi Corán, mi corazón.»


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